"No somos nosotros, es la tierra la que mantiene viva esta memoria".
Tierra con memoria, Felipe Garrido.
*
Vaivén de músculos tu cuerpo
flecha de norte a sur
atravesada
nadie que conozca la belleza
podría decir que es repulsivo
el torpe desplazamiento de tus pasos
el involuntario movimiento
la rigidez extrema
Otra era la música
- y cantaba.
domingo, 8 de agosto de 2004
viernes, 6 de agosto de 2004
Pense.../Carolyn Kizer
Pensé
que cuando la luna se llenara
estaría otra vez entre tus brazos.
Pero no.
Estoy en brazos de otra persona
y ni siquiera volteamos
a ver la luna.
Traducción de Roberto Castillo
que cuando la luna se llenara
estaría otra vez entre tus brazos.
Pero no.
Estoy en brazos de otra persona
y ni siquiera volteamos
a ver la luna.
Traducción de Roberto Castillo
jueves, 5 de agosto de 2004
No soy Rut
A Rosa María Espinoza, mi queridísima.
Canto. Esparzo mi lamento. Aúllo.
No soy Rut. Soy extranjera de mí.
Cuánta mudez habita este rostro indigente.
El paraíso se ha perdido a la mitad del sueño.
He aquí la siniestra pulcritud del cobarde.
Canto. Agonizo en la memoria. Maldigo.
Un vals que nunca bailé rechina en mi falda.
El vuelo naftalina tala la redondez de mis pasos.
He olvidado mi nombre por lamer mis heridas.
Mi sexo rancio anuncia oquedades prematuras.
Salitre en las venas. Un enjambre de moscas mi cabeza.
No soy Rut. Soy pagana de ti.
Este es el canto de las lamentaciones.
Canto. Esparzo mi lamento. Aúllo.
No soy Rut. Soy extranjera de mí.
Cuánta mudez habita este rostro indigente.
El paraíso se ha perdido a la mitad del sueño.
He aquí la siniestra pulcritud del cobarde.
Canto. Agonizo en la memoria. Maldigo.
Un vals que nunca bailé rechina en mi falda.
El vuelo naftalina tala la redondez de mis pasos.
He olvidado mi nombre por lamer mis heridas.
Mi sexo rancio anuncia oquedades prematuras.
Salitre en las venas. Un enjambre de moscas mi cabeza.
No soy Rut. Soy pagana de ti.
Este es el canto de las lamentaciones.
miércoles, 4 de agosto de 2004
In your eyes/Peter Gabriel
Love, I get so lost sometimes
Days pass and this emptiness fills my heart
When I want to run away
I drive off in my car
But whichever way I go
I come back to the place you are
All my instincts, they return
The grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside
In your eyes
the light the heat
In your eyes
I'm complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
I see the light and the heat
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light
the heat I see in your eyes
Love, I don't like to see so much pain
so much wasted and this moment keeps slipping away
I get so tired of working so hard for our survival
I look to the time with you to keep me awake and alive
All my instincts, they return
The grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside
In your eyes
the light the heat
In your eyes
I'm complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
The resolution of all the fruitless searches
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light
the heat I see in your eyes
Days pass and this emptiness fills my heart
When I want to run away
I drive off in my car
But whichever way I go
I come back to the place you are
All my instincts, they return
The grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside
In your eyes
the light the heat
In your eyes
I'm complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
I see the light and the heat
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light
the heat I see in your eyes
Love, I don't like to see so much pain
so much wasted and this moment keeps slipping away
I get so tired of working so hard for our survival
I look to the time with you to keep me awake and alive
All my instincts, they return
The grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside
In your eyes
the light the heat
In your eyes
I'm complete
In your eyes
I see the doorway to a thousand churches
In your eyes
The resolution of all the fruitless searches
In your eyes
Oh, I want to be that complete
I want to touch the light
the heat I see in your eyes
martes, 3 de agosto de 2004
Seis propuestas pra el proximo milenio/Italo Calvino
Aghh... ¿y 'ora cómo le hago pa' incluir una imagen en este post?
La idea es esta: Abren el post. Se encuentran con Hall City de MC Escher. Tripean un rato. Siguen la vereda hasta llegar a Calvino y Balzac y otra vez a Escher.
Búuu. Lástima.
*
[...]
Pero ¿no podría ocurrir lo que en los cuadros de Escher, que Douglas R. Hofstadter cita para ilustrar la paradoja de Godel? En una galería de cuadros un hombre mira el paisaje de una ciudad, y este paisaje se abre para incluir tabién la galería que lo contiene y el hombre que lo está mirando. En la Comedia humana infinita Balzac deberá incluir también al escritor fantástico que él es o fue, con todas sus fantasías infinitas; y deberá capturar el infinito mundo real en su Comedia humana. (Pero tal vez el mundo interior del Balzac fantástico es el que incluye el mundo interior del Balzac realista, porque una de las infinitas fantasías del primero coincide con el infinito realista de la Comedia humana...).
De cualquier modo, todas las 'realidades' y las 'fantasías' pueden cobrar forma sólo a través de la escritura, en la cual exterioridad e interioridad, mundo y yo, experiencia y fantasía aparecen compuestas de la misma materia verbal; las visiones polimorfas de los ojos y del alma se encuentran contenidas en líneas uniformes de caracteres minúsculos o mayúsculas, de puntos, comas, paréntesis; páginas de signos alineados, apretados como granos de arena, representan el espectáculo abigarrado del mundo en una superficie siempre igual y siempre diferente, como las dunas que empuja el viento del desierto.
"Visibilidad"
La idea es esta: Abren el post. Se encuentran con Hall City de MC Escher. Tripean un rato. Siguen la vereda hasta llegar a Calvino y Balzac y otra vez a Escher.
Búuu. Lástima.
*
[...]
Pero ¿no podría ocurrir lo que en los cuadros de Escher, que Douglas R. Hofstadter cita para ilustrar la paradoja de Godel? En una galería de cuadros un hombre mira el paisaje de una ciudad, y este paisaje se abre para incluir tabién la galería que lo contiene y el hombre que lo está mirando. En la Comedia humana infinita Balzac deberá incluir también al escritor fantástico que él es o fue, con todas sus fantasías infinitas; y deberá capturar el infinito mundo real en su Comedia humana. (Pero tal vez el mundo interior del Balzac fantástico es el que incluye el mundo interior del Balzac realista, porque una de las infinitas fantasías del primero coincide con el infinito realista de la Comedia humana...).
De cualquier modo, todas las 'realidades' y las 'fantasías' pueden cobrar forma sólo a través de la escritura, en la cual exterioridad e interioridad, mundo y yo, experiencia y fantasía aparecen compuestas de la misma materia verbal; las visiones polimorfas de los ojos y del alma se encuentran contenidas en líneas uniformes de caracteres minúsculos o mayúsculas, de puntos, comas, paréntesis; páginas de signos alineados, apretados como granos de arena, representan el espectáculo abigarrado del mundo en una superficie siempre igual y siempre diferente, como las dunas que empuja el viento del desierto.
"Visibilidad"
Cinco escritos morales/Umberto Eco
Colofón de la ECOteca.
[...]
Y es, a veces, lo único que empuja a un filósofo a filosofar, a un escritor a escribir: dejar un mensaje en la botella, para que de alguna manera aquello en lo que se creía, o que nos pareía hermoso, pueda ser creído o les parezca hermoso a los que vendrán.
"Cuando entra en escena el otro"
[...]
Y es, a veces, lo único que empuja a un filósofo a filosofar, a un escritor a escribir: dejar un mensaje en la botella, para que de alguna manera aquello en lo que se creía, o que nos pareía hermoso, pueda ser creído o les parezca hermoso a los que vendrán.
"Cuando entra en escena el otro"
lunes, 2 de agosto de 2004
Duet for one voice/Linda Pastan
1
I sit at your side
watching the tides of consciousness
move in and out, watching
the nurses, their caps
like so many white gulls circling
the bed. The window
grows slowly dark,
and light again,
and dark. The clock
tells the same old stories.
Last week you said, now
you'll have to learn
to sew for yourself.
If the thread is boredom,
the needle is grief.
I sit here learning.
2
In place of spring
I offer this branch
of forsythia
whose yellow blossoms
I have forced.
Your tired mouth
forces a smile
in thanks. Outside
it is still cold;
who knows how long
the cold will last?
But underground,
their banners still furled,
whole armies of flowers wait.
3
I am waiting for you to die,
even as I try to coax you
back to life
with custards and soup
and colored pills I shake
from the bottle like dice,
though their magic
went out of the world
with my surgeon father,
the last magician.
I am waiting
for you to be again
what you always were,
for you to be there whole
for me to run to with this new grief–
your death- the hair grown back
on your skull the way it used to be,
your widow's peak the one sure landmark
on the map of my childhood,
those years when I believed
that medicine and love and being good
could save us all
4
We escape from our mothers
again and again, young
Houdinis, playing the usual matinées.
First comes escape down
the birth canal, our newly carved faces
leading the way like figureheads
on ancient slaveships,
our small hands rowing for life.
Later escape into silence, escape
behind slammed doors,
the flight into marriage.
I tought I was finally old enough
to sit with you, sharing a book.
But when I look up
from the page, you
have escaped from me.
[1985]
I sit at your side
watching the tides of consciousness
move in and out, watching
the nurses, their caps
like so many white gulls circling
the bed. The window
grows slowly dark,
and light again,
and dark. The clock
tells the same old stories.
Last week you said, now
you'll have to learn
to sew for yourself.
If the thread is boredom,
the needle is grief.
I sit here learning.
2
In place of spring
I offer this branch
of forsythia
whose yellow blossoms
I have forced.
Your tired mouth
forces a smile
in thanks. Outside
it is still cold;
who knows how long
the cold will last?
But underground,
their banners still furled,
whole armies of flowers wait.
3
I am waiting for you to die,
even as I try to coax you
back to life
with custards and soup
and colored pills I shake
from the bottle like dice,
though their magic
went out of the world
with my surgeon father,
the last magician.
I am waiting
for you to be again
what you always were,
for you to be there whole
for me to run to with this new grief–
your death- the hair grown back
on your skull the way it used to be,
your widow's peak the one sure landmark
on the map of my childhood,
those years when I believed
that medicine and love and being good
could save us all
4
We escape from our mothers
again and again, young
Houdinis, playing the usual matinées.
First comes escape down
the birth canal, our newly carved faces
leading the way like figureheads
on ancient slaveships,
our small hands rowing for life.
Later escape into silence, escape
behind slammed doors,
the flight into marriage.
I tought I was finally old enough
to sit with you, sharing a book.
But when I look up
from the page, you
have escaped from me.
[1985]
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